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- Buen jugador
Tenía 5 años cuando vi a unos adultos jugando al ajedrez.
Estaban sentados inmóviles, pensaban intensamente y hacían una jugada.
Nací en un poblado del Extremo Norte (cerca del mar de Láptev, entre los ríos Lena y Yana, que desembocan en ese mar, en esencia en el océano Ártico); aquí la vida era diferente, propia de un poblado, donde las puertas casi nunca se cerraban. Los niños jugaban donde querían y la vida de la gente estaba a la vista de todos. A menudo algunos apartamentos eran simplemente un patio de paso, donde había tanto un «torneo de ajedrez» como una «cancha de baloncesto»...
No era como ahora: todos metidos en sus apartamentos, todos con miedo....
Así que a los 5 años simplemente vi cómo se jugaba al ajedrez.
Sí, se parece a esta película: Ajedrez - Ayuda sobre la sección Ajedrez
Mi padre me enseñó a mover las piezas. Empecé a jugar.
Y no podía entender por qué perdía.
Por ejemplo, jugando al fútbol en el poblado, a veces perdía y a veces ganaba. Sabía lo que tenía que hacer: ser más rápido y ágil... Pero aquí no entendía la lógica del juego. Siempre me ganaban.
Había algo que no comprendía.
Eso me enfurecía.
Movía las piezas como todos, hacía todo correctamente, el peón avanza, el caballo se mueve en forma de Г; ¿qué estaba mal?
Les recuerdo: tenía 5 años.
No me gustaba perder, no me gustaba no saber hacer algo.
Nunca podía permitirme decir: «Sí, no has podido hacerlo; déjalo, en el mundo hay muchas otras cosas interesantes».
No, eso no era para mí.
Dentro de mí, impulsado por algún poderoso deseo, se activaba un mecanismo antiguo que me empujaba una y otra vez a pensar en ello, analizarlo, penetrar en ello, hincarle el diente.... No me importaba el número de intentos. En realidad, no me interesaba nada. Salvo el objetivo.
Lloraba, me quejaba después de cada derrota.
Algo dentro de mí rezaba, pidiendo que me ayudara a comprender qué se me ocultaba en ese juego, qué debía entender para poder ganar también...
Y entonces se me reveló el sentido del ajedrez. Comprendí que antes de dar jaque mate al rey y alcanzar la victoria definitiva, tienes que obtener cientos de victorias más, en las que ganas piezas, una posición favorable, etc.
Y de repente gané.
Por supuesto, al principio esas victorias fueron pocas. Y todas estaban relacionadas con el hecho de que frente a un adulto había un niño de 5 años, y este jugaba sin pensar demasiado.
Pero pronto empecé a ganar a adultos que jugaban realmente en serio.
Eso los sorprendía. Al principio veía cómo se indignaban, porque habían perdido contra un niño. Pero luego observaba cada vez más emociones de admiración en ellos. ¡Habían perdido contra un niño! El deseo de admirar aquel hecho se imponía a su orgullo
En la escuela, los alumnos mayores jugaban conmigo durante los recreos. Algo así como: «¿De verdad este novato podrá ganarme?...»
Y yo ganaba.
Mi juego era intuitivo.
No estudiaba. Aunque resolvía algunos acertijos de ajedrez. Se publicaban en revistas. Ya saben, de esos que dicen: da jaque mate en 4 jugadas, etc.
A veces eran acertijos difíciles. Podía pasarme todo el día en la escuela pensando en ellos. Y cuando volvía de la escuela, me sentaba a resolverlos sin siquiera quitarme el uniforme.
Y sentía un enorme placer al decirle a mi padre, que regresaba de su turno en la mina: «¡Yo encontré la respuesta!».
En la escuela quedé segundo en ajedrez. Jugaban alumnos de todas las clases. Si mal no recuerdo, también vinieron de otros poblados.
En la final me ganó un niño que había llegado hacía poco al poblado desde la «gran tierra»
Y estudiaba ajedrez profesionalmente.
Quería hacer un enroque. Cogí la torre. Resultó que, «según la teoría», no se podía hacer así el enroque. Que había que coger primero el rey y luego la torre... ¡Pero si la has tocado, tienes que moverla!
¡Me indigné!
Yo solo quería hacer un enroque. Como siempre lo había hecho antes, cuando jugaba. Como sabía hacerlo.
Pero el niño insistió. Llamó a un hombre que trabajaba allí como responsable principal de la competición.
Él lo confirmó.
Arruiné la partida por completo. Al no hacer el enroque, además perdí un turno y coloqué la torre completamente en el lugar equivocado...
«El segundo puesto tampoco está mal», me consolaba.
Tal vez, si hubiera estudiado ajedrez profesionalmente, habría conseguido más. Pero el ajedrez ya no tenía para mí un objetivo global. Como, por ejemplo, para la protagonista de la película cuyo enlace dejé arriba.
Después de mudarme a Oriol, también participé aquí en las competiciones de la escuela. Debía de estar en quinto curso.
Y otra vez quedé segundo. De nuevo me ganó un chico que se dedicaba a ello profesionalmente.
Por él supe adónde iba a entrenar. Resultó que las clases se impartían en esa misma escuela como actividad optativa después de las lecciones. Fui con él durante un tiempo. Estuvo divertido. Un gran maestro analizaba combinaciones y partidas de grandes jugadores en un tablero con piezas magnéticas...
Y yo estaba ahí pensando: «¿Ah, que eso se podía hacer?...». ¡Me había perdido tantísimo!
¿Para qué cuento todo esto?
Sí, se puede aprender a jugar al ajedrez.
Pero yo no aprendí. Yo lo—LO ENTENDÍ.
Jugué ÚNICAMENTE de forma intuitiva.
Sí, quedé segundo. Pero precisamente mi juego (intuitivo) muestra cuánto vales realmente. Sí, puedes memorizar todas esas partidas, defensas y ataques... Pero eso ya no es un juego intuitivo. Ya no son ajedrecistas, sino robots que han cargado en su memoria miles de jugadas distintas y exitosas... Y luego simplemente las ejecutan mecánicamente.
Se pierde la BELLEZA del juego.
No piensen que estoy menospreciando la dignidad y la importancia de un estudio tan profundo del ajedrez, en el que todo se memoriza.
No.
Ese es el papel de los ajedrecistas verdaderamente geniales.
Estaban dispuestos a dedicarle su vida.
Yo simplemente no estaba preparado para dar ese paso.
Estaban sentados inmóviles, pensaban intensamente y hacían una jugada.
Nací en un poblado del Extremo Norte (cerca del mar de Láptev, entre los ríos Lena y Yana, que desembocan en ese mar, en esencia en el océano Ártico); aquí la vida era diferente, propia de un poblado, donde las puertas casi nunca se cerraban. Los niños jugaban donde querían y la vida de la gente estaba a la vista de todos. A menudo algunos apartamentos eran simplemente un patio de paso, donde había tanto un «torneo de ajedrez» como una «cancha de baloncesto»...
No era como ahora: todos metidos en sus apartamentos, todos con miedo....
Así que a los 5 años simplemente vi cómo se jugaba al ajedrez.
Sí, se parece a esta película: Ajedrez - Ayuda sobre la sección Ajedrez
Mi padre me enseñó a mover las piezas. Empecé a jugar.
Y no podía entender por qué perdía.
Por ejemplo, jugando al fútbol en el poblado, a veces perdía y a veces ganaba. Sabía lo que tenía que hacer: ser más rápido y ágil... Pero aquí no entendía la lógica del juego. Siempre me ganaban.
Había algo que no comprendía.
Eso me enfurecía.
Movía las piezas como todos, hacía todo correctamente, el peón avanza, el caballo se mueve en forma de Г; ¿qué estaba mal?
Les recuerdo: tenía 5 años.
No me gustaba perder, no me gustaba no saber hacer algo.
Nunca podía permitirme decir: «Sí, no has podido hacerlo; déjalo, en el mundo hay muchas otras cosas interesantes».
No, eso no era para mí.
Dentro de mí, impulsado por algún poderoso deseo, se activaba un mecanismo antiguo que me empujaba una y otra vez a pensar en ello, analizarlo, penetrar en ello, hincarle el diente.... No me importaba el número de intentos. En realidad, no me interesaba nada. Salvo el objetivo.
Lloraba, me quejaba después de cada derrota.
Algo dentro de mí rezaba, pidiendo que me ayudara a comprender qué se me ocultaba en ese juego, qué debía entender para poder ganar también...
Y entonces se me reveló el sentido del ajedrez. Comprendí que antes de dar jaque mate al rey y alcanzar la victoria definitiva, tienes que obtener cientos de victorias más, en las que ganas piezas, una posición favorable, etc.
Y de repente gané.
Por supuesto, al principio esas victorias fueron pocas. Y todas estaban relacionadas con el hecho de que frente a un adulto había un niño de 5 años, y este jugaba sin pensar demasiado.
Pero pronto empecé a ganar a adultos que jugaban realmente en serio.
Eso los sorprendía. Al principio veía cómo se indignaban, porque habían perdido contra un niño. Pero luego observaba cada vez más emociones de admiración en ellos. ¡Habían perdido contra un niño! El deseo de admirar aquel hecho se imponía a su orgullo
En la escuela, los alumnos mayores jugaban conmigo durante los recreos. Algo así como: «¿De verdad este novato podrá ganarme?...»
Y yo ganaba.
Mi juego era intuitivo.
No estudiaba. Aunque resolvía algunos acertijos de ajedrez. Se publicaban en revistas. Ya saben, de esos que dicen: da jaque mate en 4 jugadas, etc.
A veces eran acertijos difíciles. Podía pasarme todo el día en la escuela pensando en ellos. Y cuando volvía de la escuela, me sentaba a resolverlos sin siquiera quitarme el uniforme.
Y sentía un enorme placer al decirle a mi padre, que regresaba de su turno en la mina: «¡Yo encontré la respuesta!».
En la escuela quedé segundo en ajedrez. Jugaban alumnos de todas las clases. Si mal no recuerdo, también vinieron de otros poblados.
En la final me ganó un niño que había llegado hacía poco al poblado desde la «gran tierra»
Y estudiaba ajedrez profesionalmente.
Quería hacer un enroque. Cogí la torre. Resultó que, «según la teoría», no se podía hacer así el enroque. Que había que coger primero el rey y luego la torre... ¡Pero si la has tocado, tienes que moverla!
¡Me indigné!
Yo solo quería hacer un enroque. Como siempre lo había hecho antes, cuando jugaba. Como sabía hacerlo.
Pero el niño insistió. Llamó a un hombre que trabajaba allí como responsable principal de la competición.
Él lo confirmó.
Arruiné la partida por completo. Al no hacer el enroque, además perdí un turno y coloqué la torre completamente en el lugar equivocado...
«El segundo puesto tampoco está mal», me consolaba.
Tal vez, si hubiera estudiado ajedrez profesionalmente, habría conseguido más. Pero el ajedrez ya no tenía para mí un objetivo global. Como, por ejemplo, para la protagonista de la película cuyo enlace dejé arriba.
Después de mudarme a Oriol, también participé aquí en las competiciones de la escuela. Debía de estar en quinto curso.
Y otra vez quedé segundo. De nuevo me ganó un chico que se dedicaba a ello profesionalmente.
Por él supe adónde iba a entrenar. Resultó que las clases se impartían en esa misma escuela como actividad optativa después de las lecciones. Fui con él durante un tiempo. Estuvo divertido. Un gran maestro analizaba combinaciones y partidas de grandes jugadores en un tablero con piezas magnéticas...
Y yo estaba ahí pensando: «¿Ah, que eso se podía hacer?...». ¡Me había perdido tantísimo!
¿Para qué cuento todo esto?
Sí, se puede aprender a jugar al ajedrez.
Pero yo no aprendí. Yo lo—LO ENTENDÍ.
Jugué ÚNICAMENTE de forma intuitiva.
Sí, quedé segundo. Pero precisamente mi juego (intuitivo) muestra cuánto vales realmente. Sí, puedes memorizar todas esas partidas, defensas y ataques... Pero eso ya no es un juego intuitivo. Ya no son ajedrecistas, sino robots que han cargado en su memoria miles de jugadas distintas y exitosas... Y luego simplemente las ejecutan mecánicamente.
Se pierde la BELLEZA del juego.
No piensen que estoy menospreciando la dignidad y la importancia de un estudio tan profundo del ajedrez, en el que todo se memoriza.
No.
Ese es el papel de los ajedrecistas verdaderamente geniales.
Estaban dispuestos a dedicarle su vida.
Yo simplemente no estaba preparado para dar ese paso.
