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Sobre Mowgli del Norte ya han leído aquí: Reseña - Reseñas sobre mi curso - La Isla Primigenia
Libro «Mowgli del Norte»
Libro autobiográfico de Serguéi Veretennikov.
Basado en hechos reales. También incluye prácticas del autor del sitio «Your Yoga», entrelazadas en el libro en forma de Huellas en la Nieve.
El Norte no era frío para él.
El frío es cuando tienes miedo. Y él no tenía miedo.
El invierno simplemente estaba allí. Frío, polar, tormentoso... Y ni siquiera sabía que podía ser de otra manera. Después de todo, solo tenía 5 años. Y había nacido precisamente allí. Entre el permafrost eterno, la tundra y los lagos y ríos de una pureza cristalina.
Vivía en un asentamiento situado en el centro de la tundra, como una especie de estación espacial en Marte con una cúpula invisible.
También se parecía a una estación espacial porque, cuando comenzaba el mal tiempo, el asentamiento quedaba completamente aislado del mundo exterior: aquí no volaba ni llegaba nada. El asentamiento quedaba enteramente a su suerte en aquel mundo increíble, casi fantástico, donde en invierno reinaba un frío extraordinario de hasta 70 grados bajo cero, y en verano un calor increíble, superior a los 40 grados. Y en lugar de tormentas de arena, como en Marte, aquí había tormentas de nieve formadas por nieve punzante, como fragmentos, durante muchos días...
El viento volaba bajo, casi a ras del suelo, levantando la nieve, y la tundra rugía como si alguien estuviera dando la vuelta lentamente a una enorme manta blanca como la nieve.
Los perros vivían allí por su cuenta. Tres grandes, grises, de ojos inteligentes. Nunca ladraban cuando él se acercaba. Simplemente corrían hacia él y caminaban a su lado, como si así se hubiera decidido de antemano.
Caminaron durante mucho tiempo. La nieve crujía bajo las botas de fieltro remendadas por su padre. El cielo estaba bajo y las estrellas colgaban tan cerca que parecía que realmente caminaba por Marte o por algún otro planeta casi desprovisto de atmósfera.
Salieron del asentamiento, hacia donde terminaban las huellas humanas y comenzaba la nieve virgen, intacta, hasta donde alcanzaba la vista.
Se detuvo. No porque quisiera detenerse, sino porque escuchaba a su cuerpo. Como hacen los animales... Y los niños pequeños.
El frío apartaba todo lo innecesario. Aquí los pensamientos siempre eran elevados, mientras que el cuerpo era sencillo. Aquí no podías desear lo que todos esperaban de ti. Aquí vivías tal como te sentías. En un frío así era imposible mentir. Ni a ti mismo ni al mundo. De lo contrario, no sobrevivirías...
Se tumbó de espaldas sobre la nieve suave que había aparecido después de una larga ventisca.
Y el Norte lo aceptó.
La Tierra era su madre. Sostenía su cuerpo con una nieve suave y purísima, con cuidado y firmeza, sin oprimirlo, pero tampoco soltándolo.
Parecía susurrar: «Es mío. Mis hijos siempre viven así...».
Sobre él comenzaba a arder lentamente la aurora boreal.
El cielo se convertía en el escenario de un espectáculo cósmico, un concierto silencioso de colores e impulsos eléctricos.
Cada onda de luz era como un gesto, una señal, un lenguaje mudo del Universo. En aquellas lentas irisaciones no había caos: había una armonía antigua, inhumana, existente mucho antes que los pensamientos, las palabras y los nombres.
Sentía que aquello no era un espectáculo.
Era un encuentro.
Un encuentro que llevaba mucho tiempo esperando.
Durante 5 años enteros.
Exactamente tantos años atrás había estado en algún otro lugar. Antes de este nacimiento, antes de este mundo...
La Naturaleza, en cuyo seno yacía, pareció abrirse aún más profundamente.
Y precisamente desde allí, desde aquel amor cósmico, silencio y ternura, la Naturaleza lo elevó como conciencia y se lo mostró al cielo.
Como una madre levanta a su hijo en brazos y le dice a su padre: «Mira. ¡Es mi hijo! ¡Y tu hijo!».
Y el Cosmos observaba.
No juzgaba.
No miraba desde arriba.
No buscaba defectos...
Amaba.
La aurora descendía cada vez más, como si la frontera entre el cielo y la tierra se disolviera. Los haces de luz lo atravesaban, sumergiéndose cada vez más profundamente, allí donde aún no había pensamientos. En esa región todavía no tocada por el bullicio y la rudeza del mundo material, de la que todos los adultos ya habían «enfermado» profundamente.
Yacía y observaba lo que ocurría con asombro.
Y poco a poco, desde allí arriba, descendió el conocimiento.
Como un despertar repentino de un sueño, como una claridad de vida increíble.
Comprendió aquello sobre lo que los animales guardan silencio.
Por qué no buscan a Dios.
Por qué no temen al Cosmos...
Porque siempre están en Él.
Y en ese momento dejó de ser un pequeño ser humano en la tundra.
Se convirtió en un gran Cosmos dentro de aquel pequeño cuerpo.
La aurora boreal se disolvía lentamente. El cielo regresaba a las estrellas.
La Naturaleza lo devolvió suavemente a su cuerpo.
Los perros se levantaron, como si comprendieran que ya era hora de regresar.
El sueño terminó.
Y desde ese momento toda su vida se convirtió no en la búsqueda de la verdad,
sino en un intento de no volver a quedarse dormido.
No se lo contó a nadie.
Y no porque tuviera miedo.
Sino porque aquello que había comprendido no tenía palabras.
Las palabras llegarían mucho después...
PRIMER CAPÍTULO
Después del cielo
Después de aquel cielo, todo permaneció igual.
La casa. El asentamiento. La gente. Las conversaciones.
Y todo se volvió diferente.
Comía, dormía, corría, crecía, como todos. Pero dentro había algo que ya no encajaba en la vida ordinaria. No molestaba. No dolía. Simplemente no coincidía.
La gente hablaba con palabras, pensaba con palabras, sentía con palabras...
Veía cómo los adultos vivían como si el cielo fuera un techo.
Como si las estrellas fueran simples puntos.
Como si el frío fuera un enemigo y no un maestro.
Y como si la Naturaleza fuera algo de lo que había que protegerse.
No discutía.
Simplemente recordaba.
Pero la memoria es algo extraño.
Si no la tocas, empieza a hundirse más profundamente. No desaparece, pero se esconde.
Pasaron los años.
El mundo se volvía más ruidoso.
Las palabras, más pesadas.
El cuerpo, menos sensible.
A veces, al despertarse por la noche, se sorprendía respirando demasiado superficialmente, como si temiera ocupar demasiado espacio en este mundo. Y entonces surgía en su interior una vaga sensación de pérdida. No era nostalgia, sino desajuste.
No sabía exactamente qué había perdido.
Pero sabía que había existido algo.
Intentaba vivir como todos.
Estudiaba. Trabajaba. Escuchaba. Hablaba.
Y, sin embargo, en ciertos momentos —con el frío, en el silencio, en soledad— el cuerpo recordaba de repente.
Recordaba cómo vivir sin tensarse.
Cómo ser simplemente quien eres.
Duraba segundos. A veces, minutos.
Después regresaba el ruido.
Comprendió:
lo que se había abierto entonces bajo el cielo del Norte
no se recibe para siempre.
Hay que mantenerlo.
Pero no mediante el esfuerzo.
No mediante la fe.
No mediante la lucha.
Sino mediante algo que aún no conocía.
Comenzó a notar que cada vez que el cuerpo se volvía sencillo, el mundo también se volvía más sencillo. Como si la realidad respondiera no a los pensamientos, sino al estado interior.
No lo llamaba prácticas.
En realidad, no llamaba nada de ninguna manera.
Simplemente hacía lo que no le permitía quedarse dormido por completo.
Más tarde, la gente comenzaría a preguntarle:
— ¿Cómo llegaste a esto?
— ¿Dónde aprendiste?
— ¿Qué sistema es este?
Pero él respondería con silencio.
Porque no había ningún sistema.
Había un regreso.
Y todo lo que vendrá después en este libro
—no es una enseñanza,
—ni un camino,
—ni un método.
Son solo huellas en la nieve,
dejadas por quien una vez ya había visto el cielo demasiado cerca
y ya no pudo fingir
que no lo recordaba.
PRIMERA HUELLA
Sobre cómo el mundo comenzó a hablar
El destino eligió la ciudad de Oriol como lugar de la futura vida de Mowgli del Norte. Por el nombre del orgulloso pájaro que vuela en soledad, en lo más alto del cielo...
Cuando se encontró entre la gente, comprendió por primera vez
que el ruido no procede únicamente de la ventisca.
La gente hablaba constantemente.
Incluso cuando guardaba silencio.
Sus miradas hablaban.
Sus pausas hablaban.
Sus expectativas hablaban más alto que las palabras.
¡Y a menudo incluso gritaban!
Y hasta gritaban y hablaban en su dirección:
— Sé así.
— No, no seas así.
— Demuestra que tienes razón y no que eres culpable.
— Explica por qué no eres como todos.
— Corrígete, estamos esperando a que seas como todos...
Veía cómo la gente desperdiciaba años
para demostrar que no era quien
los demás creían que era.
Y cuanto más se esforzaban,
más pesada se volvía la vida a su alrededor.
En la tundra todo era diferente.
Allí a nadie le interesaba
cómo debías ser.
O te despertabas o no.
O vivías o no.
Aquí, en cambio, cada cual parecía cargar a la espalda
un saco de pensamientos ajenos
y lo consideraba su destino.
Observó que él mismo había empezado a actuar así a veces.
Quería que lo comprendieran.
Que no pensaran mal de él.
Y precisamente en esos momentos
sentía cómo algo dentro de él
se contraía.
El cuerpo se volvía rígido.
La respiración, superficial.
El mundo, hostil...
Recordaba el Norte.
Allí nadie le explicaba
quién era.
Al Norte le daba igual.
No porque fuera indiferente, sino porque veía a las personas a través de ellas.
Cuando estás a solas con la Naturaleza primordial, no puede ser de otra manera. Ella se te muestra por completo y te obliga a hacer lo mismo, sin ocultar ni una partícula de ti mismo.
Y un día llegó una comprensión extraña,
casi atrevida:
¿y si no corrigiera nada?
¿Y si permitiera que el mundo
pensara de mí lo que quisiera,
de inmediato, sin resistencia?
¿Y si no me defendiera
ni siquiera mentalmente?
No era resignación.
Ni derrota.
Se parecía a tumbarse en la nieve
y permitir que la Tierra te sostuviera.
Sintió que
en ese punto desaparecía la tensión
que lo había mantenido durante años.
Si ya eres malo,
no tienes nada que demostrar.
Si ya eres culpable de todo,
eres libre de dar explicaciones.
Había algo norteño,
honesto,
puro
en ello.
Y el mundo, de repente,
se volvió más ligero...
Mantener constantemente una determinada opinión sobre uno mismo no solo era inútil. Era agotador.
Y muy poco parecido al Norte.
Allí nunca le explicaba al cielo quién era. Porque estaba completamente expuesto ante él.
Un día vio con claridad:
gran parte de la vida humana no se dedica a vivir,
sino a demostrar que no eres quien los demás creen que eres.
La gente vive durante años con esa carga, como si llevara a la espalda un objeto frágil: su imagen. Teme dejarla caer. Teme que se agriete. Teme que alguien la vea distinta de como quiere parecer.
En cada momento en que antes surgía tensión, era como si le dijera al mundo:
sí, que sea así.
Si soy malo, entonces soy malo.
Si soy culpable, entonces soy culpable.
Y ocurría algo extraño.
La tensión desaparecía.
Cuando no hay nada que defender, tampoco hay nada que perder.
Cuando la imagen se destruye, solo queda lo vivo y verdadero, lo eterno.
De repente se sintió igual que entonces, sobre la nieve.
Sin armadura.
Sin justificaciones.
Sin intentar agradar.
Como si volviera a tumbarse en la nieve de la tundra,
y la Tierra lo sostuviera,
sin preguntarle si lo merecía.
Comprendió:
el deseo de agradar convierte al ser humano en esclavo.
Y aceptar ser cualquier cosa libera.
El mundo no cambió.
La gente continuó pensando lo que pensaba.
Pero dentro reinaba el silencio.
_______________________________
Práctica utilizada: Your Yoga. Libertad de las opiniones (o soy malo de antemano).
SEGUNDA HUELLA
Sobre cómo las personas se entregan a cosas muertas.
Cuando dentro reinó el silencio,
comenzó a notar más cosas.
No porque se hubiera vuelto más atento.
Sino porque el ruido había dejado de ocultar la realidad.
Vio lo que les ocurría después a las personas.
Las mismas personas
que se preocupaban tanto por
lo que los demás pensarían de ellas,
también se preocupaban por su cuerpo.
Era como si lo contemplaran como una máquina estúpida
que se averiaba por razones incomprensibles.
Y se podía reparar, como una máquina.
Arreglarlo.
Entregárselo a un especialista.
Buscaban a un especialista
que pudiera darles salud.
Médicos.
Medicamentos.
Remedios.
Y casi nadie se hacía una pregunta sencilla:
¿quién vive realmente dentro de este cuerpo?
Veía cómo la gente decía:
«el médico me curó»,
«la pastilla ayudó»,
«tuve suerte con el medicamento».
Y a veces realmente se sentían mejor; él sabía que no era por esas pastillas ni por los médicos.
La curación siempre ocurría allí
donde aparecían el silencio y la paz,
en el interior de la propia persona.
Todo lo demás
solo permitía que sucediera.
Como si la persona necesitara un motivo
para permitir que la Vida
volviera a atravesarla.
Veía
cómo unos lo permitían
y el cuerpo se curaba poco a poco.
Mientras que otros seguían buscando fuera,
cambiaban de remedios,
trasladaban la responsabilidad,
y volvían de nuevo a lo mismo.
Cuando una persona se entrega todo el tiempo a cosas externas —
opiniones, valoraciones, médicos, remedios—,
pierde la conexión con aquello
que realmente sostiene la vida.
No porque alguien tenga la culpa.
Sino porque la atención se dirigió a otra parte.
Recordaba el Norte.
Allí el cuerpo no era una máquina sin alma.
Allí estaba el cuerpo, con miles de millones de años de evolución....
Sabio y fuerte.
Allí no existía el «tratamiento».
Allí simplemente no se detenía la vida con los propios miedos y errores.
Y aquí ocurría lo mismo.
Cuando una persona deja de considerarse rota,
deja de luchar contra su cuerpo,
deja de esperar la salvación desde fuera,
algo dentro empieza a funcionar por sí solo.
En silencio.
Sin promesas.
Sin efectos.
Como si el Universo interior
simplemente regresara
a su lugar.
No sacaba conclusiones.
No discutía.
No convencía a nadie.
Simplemente veía.
_______________________________
Práctica utilizada: Your Yoga. Quién puede darte salud y curación
Libro «Mowgli del Norte»
Libro autobiográfico de Serguéi Veretennikov.
Basado en hechos reales. También incluye prácticas del autor del sitio «Your Yoga», entrelazadas en el libro en forma de Huellas en la Nieve.
INTRODUCCIÓN
El Norte no era frío para él.
El frío es cuando tienes miedo. Y él no tenía miedo.
El invierno simplemente estaba allí. Frío, polar, tormentoso... Y ni siquiera sabía que podía ser de otra manera. Después de todo, solo tenía 5 años. Y había nacido precisamente allí. Entre el permafrost eterno, la tundra y los lagos y ríos de una pureza cristalina.
Vivía en un asentamiento situado en el centro de la tundra, como una especie de estación espacial en Marte con una cúpula invisible.
También se parecía a una estación espacial porque, cuando comenzaba el mal tiempo, el asentamiento quedaba completamente aislado del mundo exterior: aquí no volaba ni llegaba nada. El asentamiento quedaba enteramente a su suerte en aquel mundo increíble, casi fantástico, donde en invierno reinaba un frío extraordinario de hasta 70 grados bajo cero, y en verano un calor increíble, superior a los 40 grados. Y en lugar de tormentas de arena, como en Marte, aquí había tormentas de nieve formadas por nieve punzante, como fragmentos, durante muchos días...
El viento volaba bajo, casi a ras del suelo, levantando la nieve, y la tundra rugía como si alguien estuviera dando la vuelta lentamente a una enorme manta blanca como la nieve.
Los perros vivían allí por su cuenta. Tres grandes, grises, de ojos inteligentes. Nunca ladraban cuando él se acercaba. Simplemente corrían hacia él y caminaban a su lado, como si así se hubiera decidido de antemano.
Caminaron durante mucho tiempo. La nieve crujía bajo las botas de fieltro remendadas por su padre. El cielo estaba bajo y las estrellas colgaban tan cerca que parecía que realmente caminaba por Marte o por algún otro planeta casi desprovisto de atmósfera.
Salieron del asentamiento, hacia donde terminaban las huellas humanas y comenzaba la nieve virgen, intacta, hasta donde alcanzaba la vista.
Se detuvo. No porque quisiera detenerse, sino porque escuchaba a su cuerpo. Como hacen los animales... Y los niños pequeños.
El frío apartaba todo lo innecesario. Aquí los pensamientos siempre eran elevados, mientras que el cuerpo era sencillo. Aquí no podías desear lo que todos esperaban de ti. Aquí vivías tal como te sentías. En un frío así era imposible mentir. Ni a ti mismo ni al mundo. De lo contrario, no sobrevivirías...
Se tumbó de espaldas sobre la nieve suave que había aparecido después de una larga ventisca.
Y el Norte lo aceptó.
La Tierra era su madre. Sostenía su cuerpo con una nieve suave y purísima, con cuidado y firmeza, sin oprimirlo, pero tampoco soltándolo.
Parecía susurrar: «Es mío. Mis hijos siempre viven así...».
Sobre él comenzaba a arder lentamente la aurora boreal.
El cielo se convertía en el escenario de un espectáculo cósmico, un concierto silencioso de colores e impulsos eléctricos.
Cada onda de luz era como un gesto, una señal, un lenguaje mudo del Universo. En aquellas lentas irisaciones no había caos: había una armonía antigua, inhumana, existente mucho antes que los pensamientos, las palabras y los nombres.
Sentía que aquello no era un espectáculo.
Era un encuentro.
Un encuentro que llevaba mucho tiempo esperando.
Durante 5 años enteros.
Exactamente tantos años atrás había estado en algún otro lugar. Antes de este nacimiento, antes de este mundo...
La Naturaleza, en cuyo seno yacía, pareció abrirse aún más profundamente.
Y precisamente desde allí, desde aquel amor cósmico, silencio y ternura, la Naturaleza lo elevó como conciencia y se lo mostró al cielo.
Como una madre levanta a su hijo en brazos y le dice a su padre: «Mira. ¡Es mi hijo! ¡Y tu hijo!».
Y el Cosmos observaba.
No juzgaba.
No miraba desde arriba.
No buscaba defectos...
Amaba.
La aurora descendía cada vez más, como si la frontera entre el cielo y la tierra se disolviera. Los haces de luz lo atravesaban, sumergiéndose cada vez más profundamente, allí donde aún no había pensamientos. En esa región todavía no tocada por el bullicio y la rudeza del mundo material, de la que todos los adultos ya habían «enfermado» profundamente.
Yacía y observaba lo que ocurría con asombro.
Y poco a poco, desde allí arriba, descendió el conocimiento.
Como un despertar repentino de un sueño, como una claridad de vida increíble.
Comprendió aquello sobre lo que los animales guardan silencio.
Por qué no buscan a Dios.
Por qué no temen al Cosmos...
Porque siempre están en Él.
Y en ese momento dejó de ser un pequeño ser humano en la tundra.
Se convirtió en un gran Cosmos dentro de aquel pequeño cuerpo.
La aurora boreal se disolvía lentamente. El cielo regresaba a las estrellas.
La Naturaleza lo devolvió suavemente a su cuerpo.
Los perros se levantaron, como si comprendieran que ya era hora de regresar.
El sueño terminó.
Y desde ese momento toda su vida se convirtió no en la búsqueda de la verdad,
sino en un intento de no volver a quedarse dormido.
No se lo contó a nadie.
Y no porque tuviera miedo.
Sino porque aquello que había comprendido no tenía palabras.
Las palabras llegarían mucho después...
PRIMER CAPÍTULO
Después del cielo
Después de aquel cielo, todo permaneció igual.
La casa. El asentamiento. La gente. Las conversaciones.
Y todo se volvió diferente.
Comía, dormía, corría, crecía, como todos. Pero dentro había algo que ya no encajaba en la vida ordinaria. No molestaba. No dolía. Simplemente no coincidía.
La gente hablaba con palabras, pensaba con palabras, sentía con palabras...
Veía cómo los adultos vivían como si el cielo fuera un techo.
Como si las estrellas fueran simples puntos.
Como si el frío fuera un enemigo y no un maestro.
Y como si la Naturaleza fuera algo de lo que había que protegerse.
No discutía.
Simplemente recordaba.
Pero la memoria es algo extraño.
Si no la tocas, empieza a hundirse más profundamente. No desaparece, pero se esconde.
Pasaron los años.
El mundo se volvía más ruidoso.
Las palabras, más pesadas.
El cuerpo, menos sensible.
A veces, al despertarse por la noche, se sorprendía respirando demasiado superficialmente, como si temiera ocupar demasiado espacio en este mundo. Y entonces surgía en su interior una vaga sensación de pérdida. No era nostalgia, sino desajuste.
No sabía exactamente qué había perdido.
Pero sabía que había existido algo.
Intentaba vivir como todos.
Estudiaba. Trabajaba. Escuchaba. Hablaba.
Y, sin embargo, en ciertos momentos —con el frío, en el silencio, en soledad— el cuerpo recordaba de repente.
Recordaba cómo vivir sin tensarse.
Cómo ser simplemente quien eres.
Duraba segundos. A veces, minutos.
Después regresaba el ruido.
Comprendió:
lo que se había abierto entonces bajo el cielo del Norte
no se recibe para siempre.
Hay que mantenerlo.
Pero no mediante el esfuerzo.
No mediante la fe.
No mediante la lucha.
Sino mediante algo que aún no conocía.
Comenzó a notar que cada vez que el cuerpo se volvía sencillo, el mundo también se volvía más sencillo. Como si la realidad respondiera no a los pensamientos, sino al estado interior.
No lo llamaba prácticas.
En realidad, no llamaba nada de ninguna manera.
Simplemente hacía lo que no le permitía quedarse dormido por completo.
Más tarde, la gente comenzaría a preguntarle:
— ¿Cómo llegaste a esto?
— ¿Dónde aprendiste?
— ¿Qué sistema es este?
Pero él respondería con silencio.
Porque no había ningún sistema.
Había un regreso.
Y todo lo que vendrá después en este libro
—no es una enseñanza,
—ni un camino,
—ni un método.
Son solo huellas en la nieve,
dejadas por quien una vez ya había visto el cielo demasiado cerca
y ya no pudo fingir
que no lo recordaba.
PRIMERA HUELLA
Sobre cómo el mundo comenzó a hablar
El destino eligió la ciudad de Oriol como lugar de la futura vida de Mowgli del Norte. Por el nombre del orgulloso pájaro que vuela en soledad, en lo más alto del cielo...
Cuando se encontró entre la gente, comprendió por primera vez
que el ruido no procede únicamente de la ventisca.
La gente hablaba constantemente.
Incluso cuando guardaba silencio.
Sus miradas hablaban.
Sus pausas hablaban.
Sus expectativas hablaban más alto que las palabras.
¡Y a menudo incluso gritaban!
Y hasta gritaban y hablaban en su dirección:
— Sé así.
— No, no seas así.
— Demuestra que tienes razón y no que eres culpable.
— Explica por qué no eres como todos.
— Corrígete, estamos esperando a que seas como todos...
Veía cómo la gente desperdiciaba años
para demostrar que no era quien
los demás creían que era.
Y cuanto más se esforzaban,
más pesada se volvía la vida a su alrededor.
En la tundra todo era diferente.
Allí a nadie le interesaba
cómo debías ser.
O te despertabas o no.
O vivías o no.
Aquí, en cambio, cada cual parecía cargar a la espalda
un saco de pensamientos ajenos
y lo consideraba su destino.
Observó que él mismo había empezado a actuar así a veces.
Quería que lo comprendieran.
Que no pensaran mal de él.
Y precisamente en esos momentos
sentía cómo algo dentro de él
se contraía.
El cuerpo se volvía rígido.
La respiración, superficial.
El mundo, hostil...
Recordaba el Norte.
Allí nadie le explicaba
quién era.
Al Norte le daba igual.
No porque fuera indiferente, sino porque veía a las personas a través de ellas.
Cuando estás a solas con la Naturaleza primordial, no puede ser de otra manera. Ella se te muestra por completo y te obliga a hacer lo mismo, sin ocultar ni una partícula de ti mismo.
Y un día llegó una comprensión extraña,
casi atrevida:
¿y si no corrigiera nada?
¿Y si permitiera que el mundo
pensara de mí lo que quisiera,
de inmediato, sin resistencia?
¿Y si no me defendiera
ni siquiera mentalmente?
No era resignación.
Ni derrota.
Se parecía a tumbarse en la nieve
y permitir que la Tierra te sostuviera.
Sintió que
en ese punto desaparecía la tensión
que lo había mantenido durante años.
Si ya eres malo,
no tienes nada que demostrar.
Si ya eres culpable de todo,
eres libre de dar explicaciones.
Había algo norteño,
honesto,
puro
en ello.
Y el mundo, de repente,
se volvió más ligero...
Mantener constantemente una determinada opinión sobre uno mismo no solo era inútil. Era agotador.
Y muy poco parecido al Norte.
Allí nunca le explicaba al cielo quién era. Porque estaba completamente expuesto ante él.
Un día vio con claridad:
gran parte de la vida humana no se dedica a vivir,
sino a demostrar que no eres quien los demás creen que eres.
La gente vive durante años con esa carga, como si llevara a la espalda un objeto frágil: su imagen. Teme dejarla caer. Teme que se agriete. Teme que alguien la vea distinta de como quiere parecer.
En cada momento en que antes surgía tensión, era como si le dijera al mundo:
sí, que sea así.
Si soy malo, entonces soy malo.
Si soy culpable, entonces soy culpable.
Y ocurría algo extraño.
La tensión desaparecía.
Cuando no hay nada que defender, tampoco hay nada que perder.
Cuando la imagen se destruye, solo queda lo vivo y verdadero, lo eterno.
De repente se sintió igual que entonces, sobre la nieve.
Sin armadura.
Sin justificaciones.
Sin intentar agradar.
Como si volviera a tumbarse en la nieve de la tundra,
y la Tierra lo sostuviera,
sin preguntarle si lo merecía.
Comprendió:
el deseo de agradar convierte al ser humano en esclavo.
Y aceptar ser cualquier cosa libera.
El mundo no cambió.
La gente continuó pensando lo que pensaba.
Pero dentro reinaba el silencio.
_______________________________
Práctica utilizada: Your Yoga. Libertad de las opiniones (o soy malo de antemano).
SEGUNDA HUELLA
Sobre cómo las personas se entregan a cosas muertas.
Cuando dentro reinó el silencio,
comenzó a notar más cosas.
No porque se hubiera vuelto más atento.
Sino porque el ruido había dejado de ocultar la realidad.
Vio lo que les ocurría después a las personas.
Las mismas personas
que se preocupaban tanto por
lo que los demás pensarían de ellas,
también se preocupaban por su cuerpo.
Era como si lo contemplaran como una máquina estúpida
que se averiaba por razones incomprensibles.
Y se podía reparar, como una máquina.
Arreglarlo.
Entregárselo a un especialista.
Buscaban a un especialista
que pudiera darles salud.
Médicos.
Medicamentos.
Remedios.
Y casi nadie se hacía una pregunta sencilla:
¿quién vive realmente dentro de este cuerpo?
Veía cómo la gente decía:
«el médico me curó»,
«la pastilla ayudó»,
«tuve suerte con el medicamento».
Y a veces realmente se sentían mejor; él sabía que no era por esas pastillas ni por los médicos.
La curación siempre ocurría allí
donde aparecían el silencio y la paz,
en el interior de la propia persona.
Todo lo demás
solo permitía que sucediera.
Como si la persona necesitara un motivo
para permitir que la Vida
volviera a atravesarla.
Veía
cómo unos lo permitían
y el cuerpo se curaba poco a poco.
Mientras que otros seguían buscando fuera,
cambiaban de remedios,
trasladaban la responsabilidad,
y volvían de nuevo a lo mismo.
Cuando una persona se entrega todo el tiempo a cosas externas —
opiniones, valoraciones, médicos, remedios—,
pierde la conexión con aquello
que realmente sostiene la vida.
No porque alguien tenga la culpa.
Sino porque la atención se dirigió a otra parte.
Recordaba el Norte.
Allí el cuerpo no era una máquina sin alma.
Allí estaba el cuerpo, con miles de millones de años de evolución....
Sabio y fuerte.
Allí no existía el «tratamiento».
Allí simplemente no se detenía la vida con los propios miedos y errores.
Y aquí ocurría lo mismo.
Cuando una persona deja de considerarse rota,
deja de luchar contra su cuerpo,
deja de esperar la salvación desde fuera,
algo dentro empieza a funcionar por sí solo.
En silencio.
Sin promesas.
Sin efectos.
Como si el Universo interior
simplemente regresara
a su lugar.
No sacaba conclusiones.
No discutía.
No convencía a nadie.
Simplemente veía.
_______________________________
Práctica utilizada: Your Yoga. Quién puede darte salud y curación
Detenerse y simplemente mirar con el corazón a nuestro alrededor: todo —las personas, la naturaleza y el mundo animal— comienza a interactuar activamente con nosotros, enviándonos señales y, sencillamente, llenándonos de admiración. «¡Qué bien que existas!». Últimamente escucho estas palabras a menudo de distintas personas y en diversas circunstancias, y comprendo que suenan para que no olvide mi «YO SOY». 
