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Desde los primeros cursos de la escuela les enseñaron que simplemente apareció un mal tipo — Dantés— y mató de un disparo a Pushkin.
Y, además, esos mismos profesores obligan a aprenderse el poema de Lérmontov A la muerte del poeta.
Y allí, en realidad, ni siquiera se habla de ese mal tipo.
¡Allí se dice literalmente que Rusia mató a Pushkin!
¡Así es!
¡Todos fueron sobornados!
La herida de Pushkin no era mortal.
Pero nadie lo ayudó.
Desde el principio, desde que fue herido.
Literalmente arrastraron su cuerpo, porque nadie lo ayudaba.
Todos parecían haberse puesto de acuerdo.
Incluso cuando los médicos llegaron al cabo de dos horas —lo cual era muy tarde—, lo único que hicieron fue ponerle un vendaje.
¡Y nada más!
Y el verdadero médico, el que empezó a hacer algo, llegó aproximadamente a las 20:00; y no lo trató, sino que solo fingió hacerlo, agravando el problema.
Miren: aproximadamente a las 16:30 tuvo lugar el duelo.
Aproximadamente a las 20:00 llega el médico que supuestamente se hizo cargo de tratar a Pushkin.
Además, había un médico de la familia, cuyo rastro se perdió y que solo apareció después de las 20:00.
Y justo después de su muerte, lo exaltaron y organizaron todo de tal manera que pareciera que Pushkin veneraba al poder ruso existente y a la ortodoxia.
¡En su vida jamás hubo ni lo uno ni lo otro!
Pero lo reescribieron todo para que así pareciera.
A pesar de que lo enviaron al exilio, lo castigaron y, además, era todo un pendenciero.
Y de repente se convirtió en «nuestro todo»: alguien que veneraba a la Iglesia y al poder ruso...
Lo robaron todo y lo transformaron.
El hombre acababa de morir.
Parecería que, a partir de entonces, ya no había nada que temer.
Pero comienza una actividad asombrosa en torno a su memoria.
El zar encarga a Zhukovski que revise los papeles de Pushkin y destruya todo lo que pueda perjudicar su imagen póstuma.
Es decir, piénsenlo.
El hombre murió, y ya empiezan a editar su biografía.
Qué dejar a los descendientes.
Qué no dejar.
Qué Pushkin mostrar a Rusia.
Y cuál sería mejor olvidar.
Y poco a poco aparece un Aleksandr Serguéievich completamente distinto.
Ya no es el hombre al que enviaban al exilio.
No es el que escribía atrevidos poemas políticos.
No es el que se burlaba del poder.
No es el que se relacionaba con los futuros decembristas.
No es aquel hombre irascible, apasionado y escandaloso, que se metía constantemente en duelos.
Sino un poeta ortodoxo y oficial casi ejemplar.
Creyente.
Que veneraba al zar.
Reconciliado antes de morir con todo aquello con lo que había mantenido relaciones muy complejas durante toda su vida.
Y el funeral también resultó ser de una tranquilidad sorprendente.
El ataúd fue trasladado de noche a otra iglesia.
Lo enterraron prácticamente a oscuras y casi sin testigos.
Una historia extraña para un hombre al que pronto proclamarían uno de los mayores símbolos de Rusia.
Resulta una especie de paradoja.
El Pushkin vivo era incómodo.
Lo enviaban al exilio.
Lo vigilaban.
Censuraban sus poemas.
Lo odiaban...
Estaba hundido en deudas, escándalos, cartas, mujeres, duelos y provocaciones políticas.
Pero el Pushkin muerto resultó de repente extraordinariamente conveniente.
Porque el muerto ya no escribirá nada.
No objetará.
No organizará otro escándalo.
No enviará a nadie a un duelo.
Y, lo más importante, no dirá:
«Chicos, en realidad no quería decir eso en absoluto».
Por fin se puede convertir a una persona viva y contradictoria en un monumento.
Y cuanto más se profundiza en la historia de sus últimos días, menos se parece al cuento escolar:
«Había un gran poeta. Llegó el malvado Dantés. Disparó. El poeta murió».
No.
Hay demasiada gente.
Demasiados intereses.
Demasiada inacción.
Demasiadas rarezas antes de su muerte.
Y demasiada edición después.
Y, además, esos mismos profesores obligan a aprenderse el poema de Lérmontov A la muerte del poeta.
Y allí, en realidad, ni siquiera se habla de ese mal tipo.
¡Allí se dice literalmente que Rusia mató a Pushkin!
«Vosotros, que permanecéis ante el trono como una turba codiciosa,
¡verdugos de la Libertad, del Genio y de la Gloria!
Os ocultáis bajo la sombra de la ley,
¡ante vosotros, el juicio y la verdad callan por completo!..
¡Pero existe también el juicio de Dios, confidentes del vicio!
Hay un juicio terrible: él espera;
no está al alcance del tintineo del oro,
y conoce de antemano los pensamientos y los actos.
Entonces recurriréis en vano a la calumnia:
no volverá a ayudaros,
¡y no lavaréis con toda vuestra negra sangre
la sangre justa del poeta!»
¡Así es!
¡Todos fueron sobornados!
La herida de Pushkin no era mortal.
Pero nadie lo ayudó.
Desde el principio, desde que fue herido.
Literalmente arrastraron su cuerpo, porque nadie lo ayudaba.
Todos parecían haberse puesto de acuerdo.
Incluso cuando los médicos llegaron al cabo de dos horas —lo cual era muy tarde—, lo único que hicieron fue ponerle un vendaje.
¡Y nada más!
Y el verdadero médico, el que empezó a hacer algo, llegó aproximadamente a las 20:00; y no lo trató, sino que solo fingió hacerlo, agravando el problema.
Miren: aproximadamente a las 16:30 tuvo lugar el duelo.
Aproximadamente a las 20:00 llega el médico que supuestamente se hizo cargo de tratar a Pushkin.
Además, había un médico de la familia, cuyo rastro se perdió y que solo apareció después de las 20:00.
Y justo después de su muerte, lo exaltaron y organizaron todo de tal manera que pareciera que Pushkin veneraba al poder ruso existente y a la ortodoxia.
¡En su vida jamás hubo ni lo uno ni lo otro!
Pero lo reescribieron todo para que así pareciera.
A pesar de que lo enviaron al exilio, lo castigaron y, además, era todo un pendenciero.
Y de repente se convirtió en «nuestro todo»: alguien que veneraba a la Iglesia y al poder ruso...
Lo robaron todo y lo transformaron.
El hombre acababa de morir.
Parecería que, a partir de entonces, ya no había nada que temer.
Pero comienza una actividad asombrosa en torno a su memoria.
El zar encarga a Zhukovski que revise los papeles de Pushkin y destruya todo lo que pueda perjudicar su imagen póstuma.
Es decir, piénsenlo.
El hombre murió, y ya empiezan a editar su biografía.
Qué dejar a los descendientes.
Qué no dejar.
Qué Pushkin mostrar a Rusia.
Y cuál sería mejor olvidar.
Y poco a poco aparece un Aleksandr Serguéievich completamente distinto.
Ya no es el hombre al que enviaban al exilio.
No es el que escribía atrevidos poemas políticos.
No es el que se burlaba del poder.
No es el que se relacionaba con los futuros decembristas.
No es aquel hombre irascible, apasionado y escandaloso, que se metía constantemente en duelos.
Sino un poeta ortodoxo y oficial casi ejemplar.
Creyente.
Que veneraba al zar.
Reconciliado antes de morir con todo aquello con lo que había mantenido relaciones muy complejas durante toda su vida.
Y el funeral también resultó ser de una tranquilidad sorprendente.
El ataúd fue trasladado de noche a otra iglesia.
Lo enterraron prácticamente a oscuras y casi sin testigos.
Una historia extraña para un hombre al que pronto proclamarían uno de los mayores símbolos de Rusia.
Resulta una especie de paradoja.
El Pushkin vivo era incómodo.
Lo enviaban al exilio.
Lo vigilaban.
Censuraban sus poemas.
Lo odiaban...
Estaba hundido en deudas, escándalos, cartas, mujeres, duelos y provocaciones políticas.
Pero el Pushkin muerto resultó de repente extraordinariamente conveniente.
Porque el muerto ya no escribirá nada.
No objetará.
No organizará otro escándalo.
No enviará a nadie a un duelo.
Y, lo más importante, no dirá:
«Chicos, en realidad no quería decir eso en absoluto».
Por fin se puede convertir a una persona viva y contradictoria en un monumento.
Y cuanto más se profundiza en la historia de sus últimos días, menos se parece al cuento escolar:
«Había un gran poeta. Llegó el malvado Dantés. Disparó. El poeta murió».
No.
Hay demasiada gente.
Demasiados intereses.
Demasiada inacción.
Demasiadas rarezas antes de su muerte.
Y demasiada edición después.
